Las palabras, vacías detrás de un mostrador, inconxesas, inconclusas, inverves, y detras de todos los santos, encogida en tu volúmen te muestras sincera ante los ojos irreverentes que miran tu alrededor. Imagina, siempre imagiana, y no buscas respuestas, pero el deseo que todo lo puede está ahí, invadiendote desede lo más profundo, desde la elección del dolor. Y no hayo respuestas, no puedo encotrar consuelo a mi deseo ardiente, no se como parar la elección de mi mente que no de mi yo, que desconocida aparece, latente como un latir de sensaciones. un dos, un dos tres,que pienso que no puedo relatar, en mi irreacional pensamiento, que aquejo y que suspiro, si real es tal, que ni espejo miro. que tiento que no atiento, que dibujo sin línea que absurdo es el querer, sin ser querido, sin ser .... ni siquiera amigo, que si desconocido, con derecho a decidir.